- Posso fazer uma pergunta íntima?
- Vamos ver.
- Por que você deixou suas filhas?
Pensei, procurei uma resposta que pudesse ajudá-la.
- Eu as amava demais e achava que o amor por elas impedia que eu me tornasse eu mesma.
“Que bobagem é pensar que é possível falar de si mesmo aos filhos antes que eles tenham pelo menos cinquenta anos. Querer ser vista por eles como uma pessoa e não como uma função. Dizer: sou sua história, vocês começam comigo, escutem, pode ser útil.”
Vou reproduzir o post do meu blog Mar de Variedade.
Esse mês teremos ótimos eventos literários em Niterói.
Eu vou falar por ordem cronológica.
O primeiro é a reunião do Clube de Leitura Icaraí-CLIc, clube do qual faço parte, onde será debatido o livro Germinal, de Émile Zola, no dia 16/03/17, de 19h às 21h, na varanda do cine arte UFF, com entrada franca. O evento é aberto ao público.
Endereço: Rua Miguel de Frias, 9, Icaraí, Niterói-RJ.
O segundo é o Literatura na Varanda. Eu já participei de duas edições e gostei muito!
Literatura na Varanda - 4ª edição
Tema “Lima Barreto – literatura e denúncia”
Data: 18 de março (sábado)
Horário: das 16 às 19 horas (3 horas de duração)
Entrada franca (Colabore doando 1 livro)
Local: Parthenon Centro de Arte e Cultura
Endereço: Rua General Andrade Neves, 40 - Centro - Niterói
Telefone: (21) 2722-2256
Cronograma:
16h - 17h (1 hora): debate
intervalo de 15 min.
17:15h - 18:15h (1 hora): recital de poesias
intervalo de 15 min
18:30h – 19h (30 min): encerramento com a apresentação musical
E por último, mas não menos importante, no dia 26/03/17, o Clube de Leitura Leia Mulheres-Niterói-RJ, do qual faço parte, irá debater o livro Persépolis, de Marjane Satrapi, de 18h às 20h, no Bizu bizu, no Reserva Cultural de Niterói. Entrada franca.
Endereço: Av. Visconde do Rio Branco, nº 880, São Domingos, Niterói-RJ.
CLIc na foto do escritor ao lado para ler a crítica feita por W.B., que foi quem indicou a leitura de "Trópico de Câncer" para debate no Clube de Leitura Icaraí.
"Não sei vocês, mas gosto muito de ler um livro que eu saiba que outras pessoas estão lendo ao mesmo tempo para ouvir diferentes interpretações. Essa troca é interessante!" Leia a sinopse do livro segundo Andreia Borges visitando seu blog e conheça também seu mar de variedade no Facebook.
Trópico de Câncer, romance do americano Henry Miller, foi o tema de debate no Clube de Leitura Icaraí no dia dos namorados. Polêmico, o livro só foi lançado no país de origem do autor 30 anos depois de ser editado. O evento aconteceu na sexta-feira, dia 12, às 19h, na Livraria Icaraí (Rua Miguel de Frias, 9, em Niterói), com entrada gratuita.
Considerado como uma grande influência para o movimento beatnik, o livro tem características autobiográficas e narra a boemia da cena parisiense do começo do século. Miller havia emigrado para a França na década de 1920 e suas experiências como estrangeiro servem de inspiração para o livro. Trópico de Câncer mostra uma cidade multifacetada, com seus lugares da boemia, da arte e da prostituição. No meio de grandes intelectuais e artistas, encontram-se também figuras decadentes e ambientes lúgubres e cruéis. Miller revela uma Paris menos romântica, da miséria e da prostituição, mas que ainda assim encanta e vicia os visitantes.
"Como tantos escritores que emigraram para a Paris dos anos 1920-30, o norte-americano Henry Miller experimentou na capital francesa tudo o que há de bom e de ruim na condição de exilado voluntário: o desenraizamento, a liberdade, o desespero, a vida anárquica e boêmia, a falta de dinheiro.
Narrado em primeira pessoa, Trópico de Câncer é o resultado literário dessa experiência, um confronto direto entre o vigoroso individualismo de Miller e o mundo caótico e ameaçador do entreguerras.
Sem obedecer a uma sequência linear, o romance se estende pelos bulevares da cidade, entra em suas pensões baratas, se embebeda nos cafés ordinários, convive com uma multidão de artistas e intelectuais igualmente desenraizados e sem dinheiro, dorme com prostitutas e mulheres solitárias. O ritmo é do relato rápido, ansioso, de quem quer chegar à medula das coisas.
Tendo sido acusado de pornográfico e obsceno quando foi lançado, o livro de Henry Miller pode, hoje, ser lido, sem as lentes do preconceito, como um dos mais intensos testemunhos literários de uma geração que mergulhou de cabeça na vertigem do século XX."
'Trópico de Câncer', publicado no ano de 1934, em Paris, foi imediatamente proibido em todos os países de língua inglesa. Tachado como pornográfico, o livro, assim como seu sucessor Trópico de Capricórnio, só foi liberado nos Estados Unidos e na Inglaterra nos anos 60, aclamado como parte da revolução sexual. Polêmicas à parte, Trópico de Câncer foi celebrado pelos maiores intelectuais da época e se tornou um dos grandes clássicos da literatura americana.
Samuel Beckett o saudou como 'um evento monumental da história da escrita moderna'; George Orwell, mesmo não compartilhando dos valores morais de Miller, após a leitura de Trópico de Câncer reconheceu o autor como 'o único escritor de prosa com algum valor que apareceu entre as raças anglofônicas em algum tempo'. Outros nomes como T. S. Eliot, Ezra Pound e Lawrence Durrell também notaram rapidamente o talento de Miller.
O livro traz um relato autobiográfico e idiossincrático de Miller, que chega a Paris após abandonar nos EUA um casamento arruinado e uma carreira estagnada. Mesmo sem um centavo no bolso, Henry Miller é apresentado à boemia francesa e redescobre seu próprio talento em dias e noites de liberdade e alegria sem fim.
Nunca também em minha vida havia trabalhado
sem pagamento. Senti-me livre e acorrentado ao mesmo tempo - como a
gente se sente imediatamente antes da eleição, quando todos os
crápulas já foram indicados como candidatos e nos apelam para que
votemos no homem certo. Senti-me como um homem assalariado, como
um pau para toda obra, como um caçador, como um pirata, como um
escravo de galé, como um pedagogo, como um verme e um piolho. Era
livre, porém meus membros estavam acorrentados. Uma alma
democrática, com um vale para refeição grátis, mas sem poder de
locomoção, sem voz.
"Quando olho para dentro dessa boceta fodida de puta sinto o mundo inteiro embaixo de mim, um mundo vacilante e desmoronante, um mundo gasto e polido como um crânio de leproso. Se houvesse um homem que ousasse dizer tudo quanto pensa deste mundo, não lhe restaria um palmo quadrado de terra onde ficar. Quando um homem aparece, o mundo cai sobre ele e quebra-lhe a espinha. Restam sempre em pé pilares apodrecidos demais, humanidade supurada demais para que o homem possa florescer. A superestrutura é uma mentira e o alicerce é um medo enorme e trêmulo. Se com intervalos de séculos aparece um homem de olhar desesperado e faminto, um homem que vira o mundo de cabeça para baixo a fim de criar uma nova raça, o amor que ele traz ao mundo é transformado em fel e ele se torna um flagelo."
Fazia frio borrascoso e úmido contra o qual não havia proteção a
não ser um espírito forte. Dizem que a América é um país de extremos,
e é verdade, que o termômetro registra graus de frio praticamente
desconhecidos aqui; mas o frio do inverno de Paris é um frio
desconhecido na América, é um frio psicológico, um frio tanto interior
como exterior. Se nunca há gelo aqui, também nunca há degelo. Assim
como se protegem contra a invasão de sua vida privada, com seus altos
muros, seus ferrolhos e venezianas, suas "concierges" resmungonas,
xingadoras e desleixadas, as pessoas também aprenderam a proteger-se
contra o frio e o calor de um clima estimulante e vigoroso. Fortificaram-se.
Proteção é a palavra-chave. Proteção e segurança. Para poderem
apodrecer confortavelmente. Em uma noite úmida de inverno não é
necessário olhar um mapa para descobrir a latitude de Paris. É uma
cidade do norte, posto avançado construído sobre um pântano cheio de
crânios e ossos. Ao longo dos bulevares há uma fria imitação elétrica de
calor. Tout Vá Bien em raios ultravioletas que fazem os fregueses dos
cafés Dupont parecerem cadáveres gangrenados. Tout Vá Bien!
Esse é o lema que alimenta os desconsolados mendigos que
andam para cima e para baixo a noite inteira sob o chuvisco dos raios
ultravioletas. Onde há luz há um pouco de calor. A gente esquenta-se
olhando os bastardos gordos e seguros que engolem seus grogues, seus
cafés pretos fervendo. Onde há luz há gente nas calçadas, acotovelando-se,
emitindo um pouco de calor animal através de sua roupa de baixo
suja e de seu hálito fétido e praguejante.
Menciono Tânia agora porque ela acaba de voltar da Rússia -
havia poucos dias. Sylvester ficou lá para ver se arranjava um emprego.
Abandonou completamente a literatura. Dedicou-se à nova Utopia.
Tânia quer que eu volte para lá com ela, para a Criméia preferivelmente,
e comece vida nova. Tomamos bela bebedeira outro dia no quarto de
Carl, discutindo as possibilidades. Eu queria saber o que poderia fazer
para ganhar a vida lá - se poderia ser revisor, por exemplo. Ela disse
que não precisava preocupar-me com o que iria fazer - eles me
arranjariam um emprego desde que eu fosse sério e sincero. Tentei
parecer sério, mas apenas consegui parecer patético. Eles não querem
ver caras tristes, na Rússia; querem que você seja alegre, entusiástico,
sereno, otimista. Para mim pareceu muito semelhante à América. Não
nasci com essa espécie de entusiasmo.
The Music Lesson Matisse henri matisse
Em todo poema de Matisse há a história de uma partícula de
carne humana que rejeitou a consumação da morte. Toda a extensão de
carne, dos cabelos às unhas, expressa o milagre da respiração, como se
o olho interior, em sua sede de maior realidade, tivesse transformado os
poros da carne em famintas bocas videntes. Por qualquer visão que se
passe há o cheiro e o barulho de viagem. É impossível fitar mesmo um
canto de seus sonhos sem sentir a elevação da onda e o frio dos borrifos
no ar.
Ele se mantém no leme perscrutando com firmes olhos azuis a
pasta do tempo. Em que cantos distantes não lançou seu longo e
enviesado olhar? Olhando do vasto promontório do seu nariz para
baixo, contemplou tudo - as Cordilheiras caindo no Pacífico, a história
da diáspora escrita em papel velino, venezianas estriando o frufru da
praia, o piano curvando-se como uma concha, corolas emitindo
diapasões de luz, camaleões serpeando embaixo da prensa de livros,
serralhos extinguindo-se em oceanos de poeira, música saindo como
fogo da cromosfera oculta da dor, espórios e madréporas frutificando a
terra, umbigos vomitando sua brilhante semente de angústia... Ele é
um sábio brilhante, um vidente dançarino que, com um golpe do pincel,
remove o feio patíbulo a que o corpo do homem está acorrentado pelos
fatos incontroversos da vida. É ele quem, se algum homem hoje possui
esse dom, sabe onde dissolver a figura humana, tem a coragem de
sacrificar a linha harmoniosa a fim de captar o ritmo e o murmúrio do
sangue, toma a luz que se refratou em seu interior, e deixa-a inundar o
teclado de cor.
Por trás das minúcias, do caos, da irrisão da vida ele percebe o
padrão invisível; anuncia suas descobertas no pigmento metafísico do
espaço. Nenhuma procura de fórmulas, nenhuma crucifixão de idéias,
nenhuma compulsão a não ser a de criar. Mesmo quando o mundo se
desmorona existe um homem que permanece no centro, que se torna
mais solidamente fixado e ancorado, mais centrífugo à medida que se
acelera o processo de dissolução.
Henri Matisse, The Dance I, 1909, Museum of Modern Art, New York
É somente mais tarde, durante o dia, quando me encontro numa
galeria de arte na Rue de Sèze, cercado pelos homens e mulheres de
Matisse, que sou novamente arrastado de volta para os limites
apropriados do mundo humano. No limiar daquele grande salão cujas
paredes estão agora em chamas, paro por um momento para recuperarme
do choque que se experimenta quando o habitual cinzento do
mundo é rasgado e a cor da vida salta para a frente em canto e poema.
Encontro-me em um mundo tão natural, tão completo, que fico
perdido. Tenho a sensação de estar mergulhado no próprio plexo da
vida, no ponto focal seja qual for o lugar, posição ou atitude em que me
coloque. Perdido como quando me afundei no centro de um bosque em
formação e, sentado na sala de jantar daquele enorme mundo de
Balbec, compreendi pela primeira vez a profunda significação daquelas
quietudes interiores que manifestam sua presença através do exorcismo
da vista e do tato. Em pé no limiar do mundo que Matisse criou, voltei a
experimentar a força da revelação que permitiu a Proust deformar tanto
o quadro da vida, que somente aqueles que, como ele próprio, são
sensíveis à alquimia do som e do sentido, são capazes de transformar a
realidade negativa da vida nos contornos substanciais e significativos
da arte. Só os que são capazes de admitir a luz em suas entranhas
podem traduzir o que há no coração.
Alguém já fez isso antes?... Por que diabo está sorrindo? Parece
ingenuidade?" Estou sorrindo porque sempre que ele toca na questão
desse livro que vai escrever um dia, as coisas assumem aspecto
incongruente.
Basta dizer "meu livro" e imediatamente o mundo se reduz às
dimensões privadas de Van Norden e Cia. O livro precisa ser
absolutamente original, absolutamente perfeito. Por isso, entre outras
coisas, torna-se-lhe impossível começar a escrevê-lo. Logo que tem uma
ideia começa a pô-la em dúvida. Lembra-se de que Dostoiévski a
utilizou, ou Hamsun ou algum outro. "Não estou dizendo que quero ser
melhor do que eles, mas quero ser diferente", explica. E assim, ao invés
de cuidar de seu livro, lê escritor após escritor a fim de ter absoluta
certeza de que não vai invadir a propriedade privada deles. E quanto
mais lê, mais desdenhoso se torna. Nenhum deles é satisfatório;
nenhum chegou àquele grau de perfeição que ele impôs a si próprio. E
esquecendo completamente que não escreveu sequer um capítulo, fala a
respeito deles com condescendência, como se existisse uma estante de
livros exibindo seu nome, livros com que todos estão familiarizados e
cujos títulos é portanto supérfluo mencionar. Embora nunca tenha
mentido abertamente sobre esse fato, é evidente que as pessoas com
quem conversa a fim de arejar sua filosofia privada, suas críticas e suas
queixas têm como certo que por trás de suas observações imprecisas
ergue-se um sólido conjunto de obras. Especialmente as virgens jovens
e tolas que atrai a seu quarto com o pretexto de ler-lhes seus poemas,
ou o pretexto ainda melhor de pedir-lhes conselhos. Sem o menor
sentimento de culpa ou constrangimento entrega-lhes um pedaço de
papel sujo no qual rabiscou algumas linhas - a base de um novo poema,
como diz - e com absoluta seriedade pede-lhes sincera opinião. Como
em geral elas nada têm a apresentar a título de comentário,
absolutamente desnorteadas pela completa falta de sentido das linhas,
Van Norden aproveita a ocasião para expor-lhes sua opinião sobre a
arte, opinião, é desnecessário dizer, criada espontaneamente para
adaptar-se à circunstância.
Rodin - Antes da Criação
E quanto mais substancial, quanto mais sólido se tornava o meu
núcleo, mais delicada e extravagante parecia a realidade próxima e
palpável para fora da qual eu estava sendo espremido. Na mesma
proporção em que me tornava cada vez mais metálico, a cena diante de
meus olhos tornava-se inflada.
O estado de tensão era tão finamente traçado agora, que a
introdução de uma única partícula estranha, até mesmo uma partícula
microscópica, como disse, teria destroçado tudo. Por uma fração de
segundo experimentei talvez aquela completa clareza que, segundo
afirmam, é dado ao epiléptico conhecer. Naquele momento, perdi
completamente a ilusão de tempo e espaço: o mundo desdobrou seu
drama simultaneamente ao longo de um meridiano que não tinha eixo.
Nessa espécie de eternidade de fácil disparo senti que tudo era
justificado, supremamente justificado; senti as guerras que haviam
deixado dentro de mim esta polpa e esta ruína; senti os crimes que lá
estavam fervendo para emergir amanhã em gritantes manchetes; senti a
miséria que se estava moendo com pilão e almofariz, a longa e
monótona miséria que escorre em lenços sujos. No meridiano do tempo
não há injustiça: há apenas a poesia do movimento criando a ilusão de
verdade e drama. Se a qualquer momento e em qualquer lugar
encararmos frente a frente o absoluto, desaparece aquela grande
simpatia que fez homens como Gautama e Jesus parecerem divinos; o
monstruoso não é que homens tenham criado rosas com este monte de
esterco, mas que, por uma ou outra razão, tenham desejado rosas. Por
uma ou outra razão o homem procura o milagre e, para realizá-lo,
chafurda no sangue.
Corrompe-se com idéias, reduz-se a uma sombra, se por um
único segundo de sua vida pode fechar os olhos à hediondez da
realidade. Tudo se suporta, desgraça, humilhação, pobreza, guerra,
crime, ennui - na crença de que, da noite para o dia, algo acontecerá,
um milagre, que tornará a vida tolerável. E durante todo o tempo um
medidor está correndo lá dentro e não há mão que possa alcançá-lo lá e
fazê-lo parar. Durante todo o tempo alguém está comendo o pão da vida
e bebendo o vinho, algum padre sujo e gordo como uma barata que se
esconde na adega para emborcá-lo, enquanto lá em cima, na luz da rua,
uma hóstia fantástica toca os lábios, e o sangue é pálido como a água.
E do interminável tormento e miséria nenhum milagre surge, nenhum
vestígio microscópico sequer de alívio. Só idéias, pálidas, e atenuadas
idéias que precisam ser engordadas por carnificina; idéias que saem
como bílis, como as entranhas de um porco quando se abre a carcaça.
E assim penso que milagre não seria se este milagre que o
homem espera eternamente, nada mais viesse a ser do que aqueles dois
enormes troços que o fiel discípulo lançou no bidê. Se no último
momento, quando a mesa do banquete estiver arrumada e os címbalos
soarem, aparecer de repente e absolutamente sem aviso, uma salva de
prata na qual até mesmo os cegos possam ver que há nada mais nada
menos que dois enormes montes de bosta. Isso, creio eu, seria mais
milagroso do que tudo quanto o homem tem esperado. Seria milagroso
porque seria o não sonhado. Seria mais milagroso do que o sonho mais
louco porque qualquer um podia imaginar a possibilidade, mas
ninguém jamais a imaginou, e provavelmente ninguém jamais a
imaginará.
Por uma razão qualquer, a compreensão de que nada havia a
esperar teve salutar efeito sobre mim. Durante semanas e meses,
durante, na realidade, toda minha vida, eu vinha esperando que
acontecesse algo, algum fato extrínseco que alterasse minha vida; e
agora, de repente, inspirado pela absoluta desesperança de tudo,
sentia-me aliviado, sentia como se tivessem arrancado um grande peso
de meus ombros. Ao amanhecer, separei-me do jovem hindu, depois de lhe ter tomado alguns francos, o suficiente para um quarto.
Caminhando em direção a Montparnasse, decidi deixar-me arrastar
pela maré, não opor a menor resistência ao destino, fosse qual fosse a
forma sob a qual se apresentasse. Nada do que me acontecera até então
fora suficiente para destruir-me; nada fora destruído, exceto minhas
ilusões. Eu mesmo estava intacto.
O mundo estava intacto. Amanhã talvez houvesse uma
revolução, uma epidemia, um terremoto; amanhã talvez não restasse
uma única alma a quem se pudesse recorrer para obter simpatia,
auxílio, fé. Pareceu-me que a grande calamidade já se manifestara, que
eu não poderia ficar mais verdadeiramente sozinho do que naquele
próprio momento.
Decidi que não me apegaria a nada, que não esperaria nada, que
a partir de então viveria como um animal, como uma fera carnívora, um
nômade, um rapinante. Mesmo que declarassem a guerra e fosse meu
destino partir, eu agarraria a baioneta e a enterraria, a enterraria até o
punho. E se o estupro for a ordem do dia, então estuprarei, e com uma
vingança. Nesse próprio momento, no quieto alvorecer de um novo dia,
não estava a terra tonta com crime e miséria?
Algum único elemento da natureza do homem teria sido
alterado, vitalmente, fundamentalmente alterado, pela incessante
marcha da história? Pelo que ele chama de melhor parte de sua
natureza, o homem foi traído, só isso. Nos extremos limites de seu ser
espiritual o homem se encontra de novo nu como um selvagem. Quando
encontra Deus, por assim dizer, ele está bem arrumado: é um
esqueleto. A gente precisa afundar-se de novo na vida a fim de ganhar
carne. O verbo precisa fazer-se carne; a alma tem sede. Qualquer
migalha em que meus olhos pousem, agarrarei e devorarei. Se viver é a
coisa suprema, então viverei, mesmo que precise tornar-me canibal. Até
agora eu vinha tentando salvar meu precioso couro, preservar os
poucos pedaços de carne que escondem meus ossos. Estou cheio disso.
Atingi os limites da resistência. Minhas costas estão contra a parede;
não posso recuar mais. No que tange à história, estou morto. Se existe algo além terei de saltar para trás. Encontrei Deus, mas ele é
insuficiente. Só espiritualmente é que estou morto. Fisicamente estou
vivo. Moralmente estou livre. O mundo que abandonei é uma jaula. A
aurora está nascendo sobre um mundo novo, um mundo de selva no
qual os espíritos descarnados rondam com garras afiadas. Se sou uma
hiena, sou uma hiena descarnada e faminta: avanço para engordar-me.
Trópico de Câncer exprime a angústia duma consciência torturada pela visão alucinatória de catástrofes imensas.
(Fluchère)
Exercem um efeito terapêutico maravilhoso sobre mim essas
catástrofes cuja revisão faço. Imaginem um estado de perfeita
imunidade, uma existência encantada, uma vida de absoluta segurança
no meio de bacilos venenosos. Nada me toca, nem terremotos, nem
explosões, nem distúrbios, nem fome, nem colisões, nem guerras, nem
revoluções.
Estou vacinado contra toda doença, toda calamidade, toda
tristeza e miséria.
É a culminância de uma vida de fortaleza.
Sentado em meu pequeno nicho, todos os venenos que o mundo
solta diariamente passam por minhas mãos. Nem sequer a unha de um
dedo fica manchada.
Estou absolutamente imunizado. Estou melhor do que um
assistente de laboratório, porque aqui não há maus cheiros, apenas o
do chumbo queimando. O mundo pode estourar - estarei aqui do
mesmo jeito para pôr uma vírgula ou um ponto e vírgula. Talvez até
mesmo ganhe um pequeno extraordinário, pois com um acontecimento
como esse haverá fatalmente uma edição extra final. Quando o mundo
estourar e a edição final for para a rotativa, os revisores reunirão
quietamente todas as vírgulas, pontos e vírgulas, hífens, asteriscos,
colchetes, parênteses, pontos finais, pontos de exclamação etc. e os
porão em uma pequena caixa sobre a mesa do redator-chefe. Comme ça tout est réglé...
Fora as lamentações! Fora elegias e réquiens!
Primeira edição proibida em UK & USA
"Sei, estou convencido no Senhor Jesus de que nenhuma coisa é impura em si mesma; somente o é para quem a considera impura... Feliz é aquele que não se condena a si mesmo no ato a que se decide... Tudo o que não procede da convicção é pecado."
A Cabanagem
foi o movimento popular mais violento que eclodiu no período regencial (1831-1840).
A revolta começou na madrugada do dia 7 de janeiro de 1835, conforme o Dicionário
Brasileiro das Batalhas, com a tomada do quartel de artilharia e do palácio de
governo do Grão-Pará, na então cidade de Santa Maria de Belém, capital da
província. A adesão ao Império do Brasil, em agosto de 1823, fora muito traumática, de modo que a
animosidade contra o governo continuou a afluir por todo estuário do Amazonas,
em cada ponto da província.
A elite
paraense queixava-se de não participar das decisões locais e do abandono que
fora relegado o Grão-Pará pelo Rio de Janeiro. Já a população pobre,
constituída de índios, negros (escravos e libertos) e mestiços - os cabanos - clamava
por melhores condições de vida, devido a extrema miséria em que vivia às
margens dos rios, ilhas e igarapés em pequenas cabanas de palha. É nesse quadro
que Bernardo Lobo de Souza é nomeado presidente da província, em dezembro de
1833.
O ano de
1834 seria marcado por hostilidades entre o governo e os cabanos. Tais
hostilidades chegam às margens da intolerância, quando Lobo de Souza, com seu
temperamento autoritário e explosivo, instaura a perseguição e manda prender as
lideranças cabanas. A maior autoridade entre os cabanos, desde a adesão do
Grão-Pará ao Brasil, era o cônego Batista Campos. Para não ser preso, o cônego
se refugia na fazenda de Félix Clemente Malcher, de onde passa a planejar a
tomada do poder junto aos demais líderes. O fazendeiro e dono de engenho Clemente
Malcher fora aprisionado.
O cônego
Batista Campos, entretanto, veio a falecer no dia 31 de janeiro de 1834, dias antes
da eclosão do levante, devido a uma infecção causada por um corte no rosto ao
barbear-se com uma navalha. As forças do governo ainda comemoravam a sua morte,
quando tropas cabanos e da guarda municipal, comandadas por Antônio Vinagre,
iniciam o levante. O presidente Lobo de Souza e o Comandante das Armas,
tenente-coronel Joaquim José da Silva Santiago, são brutalmente assinados e
seus corpos profanados, depois de arrastados para frente do palácio do governo.
A barbárie
toma conta de Belém: os cabanos executam os oficiais e soldados que resistiam
ao levante, apoderando-se das armas e munições. Não obstante a libertação de
Clemente Malcher e sua elevação a presidente da província, os cabanos marcham em
caçadas sangrentas aos portugueses e àqueles que julgavam não “patriotas”. Muitos
prédios comerciais e residenciais são invadidos e saqueados, e as mais terríveis
e repugnáveis atrocidades executadas.
De temperamento
rude, Malcher não consegue controlar a desordem. Também não demora entrar em
conflito com o Comandante das Armas, Francisco Pedro Vinagre. Então, ao acusar
e mandar prender o jovem líder cabano Eduardo Angelim “por conspirar contra o
governo”, Malcher acaba por sucumbir às tropas de Francisco Vinagre, após
intensa batalha que dura todo o dia 19 de fevereiro. Já no dia 20, Malcher é covardemente
assassinado a caminho da prisão, enquanto Francisco Vinagre assume o governo.
Em junho de 1835, após longa pressão do clero paraense, Francisco
Vinagre acaba por renunciar a favor de Manuel Jorge Rodrigues, indicado pela
Regência para presidente e Comandante das Armas. No entanto, Manoel Rodrigues
não consegue pacificar a província, como também deixa de cumprir o acordo de anistia, mandando
prender Francisco Vinagre. No dia 14 de agosto, após nove dias de combate, os
cabanos retomam Belém, sob o comando de Eduardo Angelim e de Antônio Vinagre, este
último morre em combate.
Os cabanos
assumem novamente o governo do Grão-Pará, mas muito sangue ainda seria
derramado, pois o conflito só termina em 1840, cinco anos depois.
NOTA: Continua com o artigo “Da pacificação ao extermínio”.
_by_Matisse.jpg)
