Livro indicado - O Homem Interdito: Marcelo Benini

R$ 15,00

Em 37 histórias curtas, que buscam desafiar os limites da crônica, o autor constrói um painel sobre a vida contemporânea, tendo a literatura como pano de fundo.

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Marcelo Benini é mineiro de Cataguases, cidade de grande tradição cultural e literária. 

Excertos de "O Homem Interdito"

Compêndio da Anatomia dos Amores Mortos

Cada amor malogrado tem a sua própria maneira de deixar ressaibo. Eis por que a natureza tem sabedoria, posto que amores não se destinam ao esquecimento. Esquecer é um remédio alopático, que só faz empurrar o amor lá para dentro, entranhando-o, calcificando-o dentro de nós e nos tornando museus de histórias mortas.

Cada um que se vire e crie para si uma maneira peculiar de arrastar seus amores. Eu tenho a minha e aqui a revelo sem receio de alogia ou julgamento. Tenho a aptidão de receber em meu corpo o espírito dos amores fúnebres e dar novamente voz a cada um deles. Esse fenômeno, todos já o conhecem por psicofonia. No meu caso, o singular é que todas as moças em questão ainda estão por aí, vivinhas. Algumas se casaram novamente, outras tiveram filhos, enfim, tocaram a vida, como se diz.

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O Homem Interdito

Gravura digital (a.i.), de Ralfe Braga, inspirada no livro O HOMEM INTERDITO

Nunca me interessou o homem obediente. Evitei sempre os temas rotineiros, a crônica de hábitos. Tais observações serviriam apenas para dar lastro ao imbróglio em que se transformou a vida neste mundo. Ocupo-me do homem vencido, sobrepujado, aquele que se curva com tristeza, entregue bovinamente ao estado das coisas.

Há grande diferença entre o homem obediente e o homem interdito. O primeiro vive absorto em enganos. Aceita a mentira para suportar a si mesmo. Ainda que o ar lhe esmague as vias ele acreditará na fraude da felicidade. O homem é um animal abatido, nele há essa memória infernal das coisas às quais jamais compreenderá. A sabedoria do homem interdito é aceitar a tristeza como uma condição.

O primeiro enfrentamento se dá a cada manhã, quando os cílios movem-se autômatos e já a primeira claridade oprime os sentidos. Acaso não deveríamos ao abrir os olhos extasiarmo-nos com a luz? Estamos a adivinhar o peso de algum jugo inaudito quando fechamos as pálpebras em um gesto de proteção e desejamos adiar a vida por alguns minutos?

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O Domingo dos Ipês (Trois Gymnopédies)

A flor se desprende do talo e cai com delicadeza de flor. Cai como a melodia: douloureux, triste, grave. Antes de chegar ao chão, destino que lhe impõe responsabilidades humanas, a flor estala de amarelo o contraforte azul que é o céu.

Só é perceptível na flor o amarelo, assim como só é perceptível a felicidade no olhar de um pai que pressente o filho. Pintem de azul todos os calendários no mês de setembro! Sem manchas brancas, sem tristezas plúmbeas. Apenas azul-setembro.

As flores vão caindo e juntando-se a muitas outras flores sobre a grama gris. Não chove há três meses. Pergunta-me a amiga que gosto há em viver em uma cidade tão insípida? Digo-lhe que é o céu, pois que abaixo dele nada combina bem. À umidade de doze por cento até as almas ressecam, concordamos. Tem-se, então, a vida nessa cidade de estranhos hábitos, o de ignorar o nome da moça que vive no apartamento ao lado, de não se dizer bom dia no elevador e de caminhar olhando sempre o chão.

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O Sorriso dos Infelizes

Ainda existe em minha memória o menino que tocava bandoneon nas ruas de Santelmo.  Esse menino não existe mais e talvez eu mesmo já não exista. Eu e aquele menino nos perdemos no tempo. Não sei as causas que o levaram ao desaparecimento, isso caberá às autoridades de Buenos Aires investigarem e darem uma explicação convincente à população e aos milhares de turistas que visitam a cidade. Quanto a mim, sei exatamente por que deixei de existir, mas isso não vem ao caso agora.

Ocorre que eu e aquele menino cometemos erros graves. Eu, o de tirar a fotografia e ele, o de se deixar fotografar. Naquele segundo em que meu dedo pressionava o botão, nenhum de nós poderia imaginar que estaríamos para sempre ligados. É tão raro haver um encontro como aquele, onde há total cumplicidade das tristezas. Passamos a vida procurando por isso e acreditamos por algum motivo que tal afinidade esteja nos olhos da mulher amada. O que vem a ser o amor senão essa esperança de que um olhar seja suficiente? Ocorre que são tantas e tão fracassadas tentativas que resta apenas um cansaço autômato de turistas fotografando.  

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(As histórias continuam em "O Homem Interdito" de Marcelo Benini)